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Shadespire: Die Gespiegelte Stadt – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Kapitel eins

Straßen im Schatten

Tapferkeit tötet so rasch wie Feigheit in jenen Straßen, die im Schatten liegen.

– Palem Bok
Müßige Erinnerungen an den Handel mit Büchern

Als der Angriff dann kam, war er nicht vollständig unerwartet. Die Blutjäger beschatteten Seguin Reynar und seine Leute schon seit Tagen; ihr Jagdgeheul hallte durch die Ruinen von Schattenzinne und ließ die Aasvögel auffliegen. Er wusste nicht, warum die Kannibalen speziell hinter ihnen her waren – es gab in den trümmerübersäten Gassen leichteres Fleisch zu erbeuten –, aber er hatte gelernt, keine Zeit auf solche Fragen zu verschwenden.

Das Warum war egal – allein das Wann und Wo zählte.

Das Wann stellte sich als Jetzt heraus, und das Wo war eine verfallene, staubbedeckte Allee unter den leeren Blicken von Statuen, welche sie zu beiden Seiten säumten. Die Steinfiguren betrachteten das Gemetzel mit stiller Gleichgültigkeit, die kapuzenbedeckten Häupter über gefalteten Händen geneigt. Und es war wahrhaft ein Gemetzel. Fünf Männer hatten gegen beinahe die doppelte Anzahl bis in die Haare blutbedeckter Wilder kaum eine Chance. Obwohl sie abgehärtete Krieger waren, konnten Reynar und seine Leute der schieren Wildheit ihrer Angreifer nichts entgegensetzen. Daher fielen sie einer nach dem anderen, bis von ihnen nur noch zwei übrig blieben. Reynar selbst und der ghurdische Hügelbewohner Utrecht.

»Ich hab’ dir gesagt, wir sollten von einem Mann namens Nekris keine Karte kaufen«, knurrte Utrecht, als eine scharfe Axt sich in die reliefversehene Oberfläche seines Schildes grub. »Diesmal hast du uns in eine üble Patsche gebracht, Hauptmann.« Er stieß seinen Gegner zurück und brachte seine eigene Axt wirkungsvoller zum Einsatz, indem er nämlich den Arm seines Angreifers am Schultergelenk abtrennte.

»Wir sind hier, oder?«, fuhr ihn Reynar an. »Und hör auf, mich Hauptmann zu nennen.« Er bog sich beiseite, als eine primitive Klinge auf ihn herabfuhr. Er sah eine Blöße und stieß zu. Seine Klinge, guter aqshianischer Stahl, bohrte sich tief in das mit Ritualnarben bedeckte Fleisch seines Gegners und ließ einen Blutstrom hervorsprudeln. Der Blutjäger sank mit etwas, das nach einem Ächzen klang, zusammen – oder auch nach einem Lachen. Reynar stieß mit seinem Stiefel zu und trat den Sterbenden von seiner Schwertklinge herab. Vier Blutjäger waren jetzt noch übrig. Schlechte Chancen, aber besser als vorher.

»Hauptmann bist du, und Hauptmann bleibst du«, sagte Utrecht und fällte einen Blutjäger mit einem Hieb seines Schildes. Utrecht war im Hinterland von Ghur geboren, überragte seine Gegner und war stämmig gebaut. Er war ein Bär, der gegen Wölfe kämpfte. Seine bloßen Arme waren von Narben gezeichnet, sowohl rituellen als auch solchen, die er sich in der Schlacht verdient hatte. Er trug ein grobes Kettenhemd und einen Rundhelm, der mit den Fängen irgendwelcher von ihm erlegter Viecher geschmückt war. Seine Axt war ein langschäftiges Gerät mit nur einem Blatt, das richtig zu führen die meisten Männer zwei Hände gebraucht hätten. Aber Utrecht war nicht wie die meisten Männer. Er brüstete sich damit, dass er in drei Reichen Blut vergossen und in zweien von ihnen Königreiche regiert hatte. Manchmal glaubte Reynar ihm das sogar.

Reynar war kleiner als sein Gefährte, jedoch nicht weniger tödlich. Er kämpfte so, wie ein Geizhals sein Geld ausgab – besonnen und mit einem Auge dafür, zweimal den Wert dessen einzufahren, was er eingesetzt hatte. Das war gute Freigildenart. Riskiere niemals mehr, als du dir leisten kannst, und lass sie in Blut bezahlen. Sein Schwert sauste in kurzen, schwungvollen Bögen umher. Aqshianischer Stahl behielt seine Schärfe länger als anderer und würde auch noch beim dritten Hieb, oder beim dreiundzwanzigsten, Knochen durchtrennen. »Wir sind Deserteure, schon vergessen?«, sagte er und wich vor einem Koloss von einem Blutjäger zurück.

Unter seinen Narben trug der Krieger Sklavenzeichen. Er grinste, ließ zerbrochene Zähne sehen und hob ein primitives Schwert, das er wahrscheinlich einem früheren Opfer gestohlen hatte. »Blut für den Gott der Schlachten«, murmelte er zwischen zerbissenen Lippen hindurch. »Schädel für seinen Thron.«

»Such dir’n anderen«, stieß Reynar hervor. »Meinen brauch ich noch.« Er schnellte zur Seite, als die Klinge des Blutjägers niederfuhr und auf den Steinen der Straße in Bruchstücke zersplitterte. Aus dem Gleichgewicht gebracht taumelte er und Reynar stieß seine Klinge aufwärts und in den Brustkorb seines Gegners. Der Blutjäger krallte nach ihm, gurgelte Verwünschungen und warf ihn rückwärts gegen den Sockel einer Statue. Reynars Rücken verkrampfte sich, als er gegen den Stein prallte; sein duardingefertigter Haubert konnte wenig ausrichten, ihn vor der Wucht des Aufpralls zu schützen. Fluchend schmetterte er dem Krieger eine Faust gegen den Schädel, jedoch ohne große Wirkung.

Der Blutjäger grinste ihn an und zerrte sich selber die Länge von Reynars Klinge entlang, durchbohrte sich dadurch noch tiefer. »Blut und Schädel«, krächzte er und griff nach Reynars Kehle. Sein Griff war wie Eisen und Reynar bekam keine Luft mehr. In seiner Verzweiflung, da ihm sein Schwertarm gegen die Brust gepresst wurde, tastete er wild nach dem Griff seines Dolches.

Die Welt wurde zu den Rändern hin schwarz, wie Papier, das Feuer fing. Seine Lungen versuchten zu pumpen, dass es ihm schien, sie würden platzen. Er sah den Tod in den Augen seines Gegners und etwas anderes über dessen Schulter hinweg. Ein Gesicht – eine Frau? – die ihn von der anderen Straßenseite aus beobachtete. Sie stand in einem Hauseingang, halb versteckt in den Schatten, und ihre Augen funkelten wie schwarze Opale. Er blinzelte und sie war fort.

Schließlich kratzten seine Finger über den Knauf seines Dolches. Er riss die schmale Klinge aus der Scheide, stach sie dem Blutjäger in die Seite seines Halses und suchte nach einer Arterie. Blut sprudelte hervor und der Wilde taumelte zurück und zog Reynar mit sich. Reynar drehte sein Messer, versuchte etwas Lebenswichtiges zu finden. Der Blutjäger stieß gurgelnd Hymnen an den Blutgott hervor, während er niedersank und sein Griff sich genügend lockerte, dass Reynar sich daraus befreien konnte.

»Gut gemacht, Hauptmann.«

Reynar funkelte ihn wütend an. Utrecht hatte den Rest seiner Feinde getötet, während er anderweitig beschäftigt gewesen war. »Wenn dir langweilig war, hättest du ja helfen können.«

»Was, und dir den Todesstoß nehmen? Das hättest du mir nie verziehen.«

Reynar antwortete nicht. Er sah sich um. Der Rest ihrer Truppe war tot; und so wie sie von den Blutjägern zerhackt worden waren, war es auch zwecklos, sie zu untersuchen, um das zu prüfen. Kuzman, Dollac … selbst Hakharty. Er hielt inne und blickte auf den Letzten herab, dessen Brust von einem Axthieb eingedrückt worden war, und der noch immer den Griff seines zerbrochenen Schwertes in der Hand hielt.

Hakharty war der Jüngste gewesen, ein Trommlerjunge in den Armeen Azyrs, bevor Utrecht und Kuzman ihm einen Haufen von Geschichten über sagenhafte Schätze, die es zu gewinnen gab, in den Kopf gesetzt hatten und ihn jede Sünde, die sie nur kannten, gelehrt hatten. Seitdem waren sie weit gekommen. Durch drei Reiche und über die Leichen von mehr Menschen, als Reynar je in Sigmars Namen getötet hatte, hatte ihr Weg geführt. Hakharty hatte auch seinen Teil zu den Toten beigetragen. Er war ziemlich tödlich mit seiner Klinge gewesen. Aber nicht tödlich genug.

»Er ist gut gestorben für einen Azyriten«, sagte Utrecht.

»Gibt keine gute Art zu sterben, Hügelbewohner.« Reynar blickte zu dem Hauseingang zurück, wo er die Frau gesehen hatte. Wo er geglaubt hatte, die Frau zu sehen. Jetzt war sie nicht mehr da, wenn sie es denn je gewesen war. Ein weiteres Phantom in einer Stadt, die voll davon war. Schattenzinne besaß mehr als ihren Teil an Geistern. Etwas kreischte über ihnen. Er blickte hoch.

Aasvögel saßen auf den Köpfen der Statuen und auf den zerbrochenen Torbögen und beobachteten sie. Einer krächzte und die anderen nahmen den Ruf auf, sie sangen ein Lied, das so alt war wie der Krieg selbst. Lang streckten sich die Schatten, glitten über die knochenübersäte Straße und riefen den Anschein hervor, als würden die Statuen sich rühren. Reynar spürte einen Kältehauch und blickte fort.

»Ist ’ne Schande wegen Kuzman«, sagte Utrecht. »Der kleine Ghyranit war ein guter Koch.«

»Er war ein furchtbarer Koch.«

»Aber er hat sich bemüht«, meinte Utrecht grinsend. »Ist mehr, als man von uns sagen kann.«

»Ich hab hier den Befehl«, sagte Reynar. »Befehlshaber kochen nicht.«

»Ich kenn’ deine Masche schon, Hauptmann. Du hast nur den Befehl, wenn’s dir in den Kram passt.«

Reynar warf ihm einen Blick zu. »Warum folgst du mir dann den ganzen Weg durch die Wüste?«

»Wurd’ langweilig, für azyritischen Sold die Bestienbrut zu töten. Fehlte der Kitzel.«

»Und das ist besser?«

»Und ob.« Utrecht lachte.

Geheul erklang irgendwo in der Nähe. Weitere Blutjäger. Reynar schob seine Waffe in die Scheide. »Komm weiter. Zeit zu gehen. Wir gehen ins Lager zurück, nehmen was wir können und verschwinden.«

»Bist du sicher? Wir könnten bleiben und noch ein paar töten, wenn du magst.«

»Bleib oder folg’ mir, ganz wie du willst, Utrecht. Ich bin nicht länger dein Hauptmann, schon vergessen?« Reynar schritt die Hauptstraße hinab, wieder auf ihren Lagerplatz zu und bewegte sich dabei, so schnell er es nur wagen konnte. In diesen Ruinen lauerten mehr Gefahren als nur Blutjäger. Blut und Tod gab es hier reichlich, aber bisher einen deutlichen Mangel an den Reichtümern, auf die er gehofft hatte.

Er war in der Hoffnung, sich ein Vermögen zu machen, zu den Ruinen von Schattenzinne gekommen. Obwohl die Stadt nicht mehr als ein hohles Skelett war, das halb in der Wüste begraben lag, so sagte man doch, dass die Schätze der Vorzeit unberührt in ihren Gewölben und Grüften lägen. Die Reichtümer ungezählter Reiche, die nur auf den klugen Mann warteten, der sie fand.

Reynar war sich sicher gewesen, dass er dieser Mann war. Es sah allmählich so aus, als hätte das Schicksal da ganz andere Ideen. Also tat er, was er immer tat, wenn das Glück sich wendete.

Er lief davon.

Isengrim knurrte frustriert auf. Er warf einen Blick über die Toten, gereizt, dass keiner von seiner Axt gefallen war. »Zu langsam«, murmelte er. Dann etwas lauter, »Du warst zu langsam.« Er drehte sich um und sah seine Gefolgsleute an, die in angemessen zerknirschter Art zurückgewichen waren. Sie waren in heulendem Aufruhr angekommen, in Erwartung, Feinde zu erschlagen.

Stattdessen fanden sie nur Tote und Aasvögel. Acht seiner Krieger, um drei Schädel zu erbeuten. Ein schlechter Tausch. »Schwach«, sagte er und blickte auf den Körper eines seiner Männer hinab. »Sie waren schwach. Ihr wart langsam.« Er sprach gemächlich, ließ seinen Blick über die Reihen schweifen und schätzte ihren Wert ab. Dann, ohne jede Warnung, enthauptete er den Nächststehenden von ihnen – einen blasshäutigen Nordmann, dessen Kopf ihm vom Hals rollte, während das Blut hochspritzte und die Luft mit seinem süßen, heißen Geruch erfüllte. Neun tot also. Dann blieben ihm fünfzehn. Das war genug.

Er wischte sich das Blut aus dem Gesicht und knurrte erneut. »Zu langsam. Sie sind entkommen.«

»Es gibt andere Beute«, sagte Morgash. Morgash war ein schwer gebauter Koloss mit aschengezeichneter Haut und messingüberkronten Zähnen, der sich selbst für Isengrims ersten Kämpen hielt. Aber in Wahrheit war er sein Rivale. Morgash glaubte, der Blutgott würde auf ihn herablächelnd. Und vielleicht tat Khorne das auch. Aber das hieß nicht, dass Isengrim ihm nicht den Kopf nehmen würde, wenn sich das als notwendig erweisen sollte.

»Nicht die Art von Beute.« Er hockte sich hin und hob ein Stück Schattenglas auf, das während der Auseinandersetzung unter den Tritten zerbrochen worden war. Etwas Bleiches blitzte in seinen dunklen Facetten auf und er spürte einen Kälteschauer. Einen Augenblick hatte es geschienen, als hätte ihn jemand aus dem Glas angesehen.

Er hatte Geschichten gehört, die am Stammesfeuer von Kriegern und Sklaven gleichermaßen herumgereicht worden waren. Dass es tote Seelen gab, die in den Scherben schwarzen Glases eingeschlossen waren, die über die Stadt verstreut lagen. Dass, wenn man zu genau hinsah, der Ewige König dich dort ebenfalls einschließen oder dich in den Wahnsinn treiben könnte. Er knurrte und warf die Scherbe beiseite. Solche Geschichten machten ihm keine Angst. Er fürchtete weder die Toten noch ihren Gott.

»Warum? Weswegen bringst du uns aus unseren Jagdgründen hierher? Schwache Menschen.« Morgash zog einen Batzen Schleim hoch und spuckte ihn aus, um zu zeigen, was er davon hielt. »Wir hätten uns dem freudvollen Gemetzel an den westlichen Palisaden anschließen und uns wieder in Khornes Namen Schädel holen können. Stattdessen stehen wir hier und folgen deinen Fieberträumen.« Mehrere Krieger brummten zustimmend.

Isengrim musterte Morgash und fragte sich, ob der Tag der Tage schließlich gekommen war. Den Preis für den Häuptlingstitel konnte man nur in Blut bezahlen. Er lächelte dünn. »Wenn sie schwach waren, wären sie nicht entkommen. Wenn sie schwach waren, hätten sie es nicht durch die Wüste geschafft.«

Bei diesen Worten ging ein Murmeln durch die Reihen der Krieger. Morgash verstummte, aber er funkelte ihn grimmig an. Isengrim wandte sich ab. »Urok«, sagte er. Urok war sein zweiter Mann, sein Stellvertreter, ein schlaksiger Südländer mit grauem Haar in seiner wirren Mähne und seinem Bart. Urok war älter als die meisten – einer, der überlebte. Kein Feigling, denn Feiglinge überlebten nicht. Aber vorsichtig.

»Mein Häuptling?«, fragte Urok, während er sich schroff an Morgash vorbeischob, was ihm einen erbitterten Blick einbrachte. Isengrim beobachtete den Austausch breit lächelnd.

»Bring mir Hthara«, sagte er. »Bring mir die Hexe. Sofort.« Ohne sie gingen sie dieser Tage nirgendwo hin. Man tat nicht so einfach die Gaben des Gottes ab. Außer sie konnten nicht mithalten. Isengrim wandte sich wieder den Toten zu und ließ den Kampf in seinem Kopf erneut ablaufen. Die Lage der Körper und die Spuren im Staub verrieten ihm, wie das alles verlaufen war.

Er trat vor und verfolgte eine ganz bestimmte Spur. Er vermied die Hiebe, die sich vor Isengrims geistigen Auge entfalteten, und erwiderte sie in gleicher Weise. Der Krieger, den er jagte, war schnell – kämpfte jedoch ohne Schwung und Schnörkel. Seine Schritte waren wie der Kriegstanz eines Wiesels. Schnell, immer in Bewegung, aber immer in die gleiche Richtung. Kalkuliert. Isengrims Lächeln wurde breiter.

Morgash hatte unrecht. Seine Beute war stark, obwohl es ihr an Mut fehlte. Ihr Tod würde ein guter Tod sein, egal wie flink er auch vor ihm davonrennen mochte. Ein harter Tod, voller Schreien und Blut. Solche Männer starben nicht still. Natürlich hätte Khorne ihm nicht die Hexe gesandt, wenn seine Beute ein Schwächling gewesen wäre. Hinter ihm ertönte das Klirren von Ketten und er wandte sich um.

Hthara kam ohne Widerstand. Messingketten, die von einem Eisenkragen herabfielen, fesselten Hände und Füße der Frau und ihre Gewänder waren steif getränkt von Spritzern alten Blutes, sodass sie ihre alte Farbe verloren hatten. Verheerte Augenhöhlen spähten blicklos aus einer zerlumpten Kapuze hervor. Sie behauptete, Khorne in all seiner Herrlichkeit geschaut und sich daraufhin die Augen sowohl zur Buße als auch als Opfer herausgerissen zu haben. Doch die roten Nebel des Königreichs des Blutgottes waren noch immer in ihr – leblos, doch bereit, auf den Ruf der Würdigen hin geweckt zu werden.

Isengrim war würdig. Das wusste er, denn Hthara hatte geschworen, dass dem so sei, und sie hatte zu viel Angst vor ihm, um zu lügen. Er sah zu, wie Htharas Wachen sie vor ihn führten und sie zwangen, sich hinzukauern. »Hexe. War meine Beute hier?« Er stellte die Frage, obwohl er die Antwort schon wusste, aber seine Krieger mussten überzeugt werden. Ihnen mangelte es an Sicherheit.

Hthara atmete witternd durch die Nase ein. »Ich brauche ein Opfer«, krächzte sie und zog ihren Mantel enger um ihre ausgelaugte Gestalt. »Blut und Eingeweide, um damit Khornes Auge zu zeichnen.«

Isengrim nickte. »Sollst du haben.« Er hielt inne. »Morgash.«

Morgash blinzelte. »Was?«

Isengrim schnellte herum, seine Axt beschrieb einen weiten Bogen. Morgash parierte den Hieb mit seiner eigenen, groben Klinge, wurde von ihm aber in die Knie gezwungen. Er verschwendete keine Zeit, warf sich auf seinen Häuptling. Ihr Tanz war kurz, aber blutig. Das meiste Blut stammte von Morgash. Er war zu langsam. Zu begierig. Er hielt sich für gesegnet, aber Isengrim war erwählt worden.

Isengrim duckte sich unter einem Hieb weg, der ihm den Schädel gespalten hätte, und schlitzte Morgash im Gegenzug den Bauch auf. Morgash grunzte und taumelte. Eine Hand nestelte an den feuchten Schlingen rosafarbener Innereien, die ihm aus der Bauchhöhle quollen. Die Waffe entglitt seiner Hand. »Blut und Eingeweide«, sagte Isengrim, als er seine Axt beiseitewarf und vorstürzte. Er packte eine Handvoll Innereien und zerrte sie aus Morgash Bauch, was diesem ein Aufheulen der Pein entlockte.

Morgash krallte nach ihm aus, aber Isengrim trat ihm gegen die Knie und schlang ihm die Eingeweide um den Hals. Sie waren zu weich, zu zart für eine richtige Garrotte, aber es ging hier mehr um das Schauspiel als um Effektivität. Während er die Eingeweide in einer Hand zu einem Knäuel zusammenballte, hakte er die Finger der anderen in Morgashs Augen. Die Schreie des Kriegers wurden zu einem Kreischen. Er zappelte und schlug wild um sich, aber Isengrim hielt ihn in festem Griff.

Morgashs Blut spritzte in den Staub und verwandelte Grau zu Braun. Als er aufgehört hatte zu kämpfen, zerrte Isengrim seinen Kopf mit solcher Kraft rückwärts, dass es ihm den Hals brach. Er warf den Körper nach vorn und trat ihm in den Rücken. Mit blutiger Hand wies er auf ihn. »Eingeweide und Blut, Hexe. Finde mir den Weg. Finde mir meine Beute.«

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Für Erik, als Dank

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2018 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2018 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Shadespire: The Mirrored City.
Deutsche Übersetzung: Horus W. Odenthal.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Marta Dettlaff.

Shadespire: Die Gespiegelte Stadt © Copyright Games Workshop Limited 2018. Shadespire: Die Gespiegelte Stadt, GW, Games Workshop, Black Library, Warhammer, Warhammer Age of Sigmar, Stormcast Eternals und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit.
Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78030-911-8

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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